Eu passo mal
No céu uma revoada de papagaios
Tapa o sol
E logo as nuvens chegam
Algodão carregado de chumbo
Chumbosos projéteis lançados do céu
Elétricas flechas
O sol sumiu
Nuvens turvas tapam num teto engessado o límpido azul estratosférico
A muralha celeste
E de repente desaba
Deságua
Inunda a face da terra
Chove há mais de uma semana
no molhado
O
Solitário ser errante
Quando finalmente percebe algo
Percebe isso
A primeira comunhão
É com a matéria
A segunda, com o resto
Coração
Você veio,
Você foi
Mas voltará
Aparição repentina, a terceira
Lâmina, nó de escolta
Ave
Num bater de pálpebras
Voltar a se sentir tão SOS
Afundamos assim tão pra dentro da solidão
Poço fundo
Buraco estrelado
Céu cerrado
Tombei em mim
De novo
Os dias estão passando fluídos sem deixar pegadas, deixam uma espécie de muco claro no tempo, dias de outono.
Irritação nos olhos, irritação nas narinas, mofo em casa imaginando onde será a próxima revolução do espírito. Não quero a revolução discreta de um filme ou música ou poesia, quero grande.
Por detrás do texto organizado, absurdo, uma pessoa sem graça, uma pessoa pra dentro, uma pessoa sem voz, a muda. Gosto de boiar, gosto de ouvir, gosto da janela do transporte. Gosto da possibilidade de viajar agora, um dia, pra onde. Existem tempos, coexistem. Eu vivo o que poderia ser o futuro (nunca será) e isso é estar à frente e atrás do meu tempo. Eu vivo também o passado (que não foi) para reprimir um pouco a ansiedade, para proteger esse silêncio.
Essa ansiedade pelo futuro não seria uma fé em algo absurdo? Seria melhor o trabalho pelo futuro, garante mais. A fé remove entranhas, desde antes.
A fé destrói milhões. O meu mundo é generosidade, a qualquer custo.
Não quero que me vendam. Não quero que me vendam nada. Eu sou a mosca, quanto é que eu valho, amor?
Vivo num deserto de água
Assisto deitada no chão o dia nascer nublado
Água no céu
Eu gostei de te imaginar
Embora eu não conheça
Sou um deserto molhado
Eu gastei o último olhar antes de dormir
No seu rosto
E depois no céu nublado
Sonhos úmidos me espreitam
Morre a vegetação do semi árido
Mas o sertão está em toda a parte
Um céu vestido de algodão
Eu sonho
Um olho de água na terra
Brota mais quando chove
A vida só é verde aonde molha
Toda noite maré de enchente
Eu alago
Sonhos úmidos me alcançam
A vegetação pantaneira brota
Alastrada no chão
Acordo com sede
João,
o Normal comeu minhas melhorias
minhas alegrias
minhas fantasias
o Normal colheu com as mãos sujas
minhas cores
o Normal parido
há muitos anos
natimorto
seco
brotou da fenda
pegando fogo
o fogo do Normal não purifica
queima lentamente
pira
cobre o céu
ou chumbo
de norte a sul
não quero o novo e nem o velho
chega de Normal
quero arrancar essa língua
da minha cabeça
essa língua não me deixa pensar
direito
essa língua é o Normal
Norma
eu quero pensar sem letras
palavras
cantar assobio do vento
vento existe
até no sol
o normal que vá
pro diabo
que o carregue
Ofélia é um rio salgado
Seu olho é um furúnculo aberto
D’onde chora uma mistura lamacenta
Quente, esverdeada, vaporosa
Sem margem e nem tamanho
Deságua num mar sem nome
Ofélia é um rio de lágrimas
Seu olho nunca cessa de jorrar
Espuma fétida, conjuntivite
Partículas de vidro, cristais de sal
Seu leito é um lençol rasgado
Que abraça seu corpo de água moribundo
Ofélia é um doce rio marinho
Onde boiam pneus
Onde flutuam sacolas
Ondem brincam de morrer os meninos
Que ninguém reclama
Onde vão se afogar os peixes
Ofélia é um manto de pesticida
Rio de água parada
Que envenena as grávidas
E seus natimortos
Todo o sal da terra jaz em Ofélia
Que desidrata a razão humana
Ofélia é uma bomba que foi jogada do céu
E caída na terra abriu um rombo
Bem no único olho que lhe sobrava
A terra ficou cega pra sempre
E nunca mais calou o seu pranto
Num choro que é horizontal
Ofélia é um acidente
Sem medida e sem localização
Não pertence a nenhum município
Estado ou país
É um rio sem curvas, sem quedas
E sem marco
agora eu sei o que sou: animal que quer coisa que animal nenhum pode sonhar em ter: sono de pedra. agora eu sei o que sou, já suspeitava: carne mole, miolo e tripa. perecível nos sentidos. recipiente de uma medida de vida cheia de gestos. há pedras que eu atiro só para perturbar lhes o sono, pedras que eu chuto. já entendi e nem tento mais dormir. quando eu for pedra dormirei. só assim.
